*******
Что ищешь ты в пыли дорог,
Ответь мне, пилигрим,
Тебя зовёт скитаний бог,
И ты спешишь за ним.
Чей глас тебе навеял сон,
И опьянил, как хмель,
Что тайной истины закон
За тридевять земель.
Кто шепчет то, что божий свет
Горит в краю чужом,
Что никогда пророков нет
В отечестве своём.
А день опять сменяет ночь,
Дорога, как обет,
И горизонт уходит прочь,
И правды нет, как нет.
Ты видишь слуг господних тьму,
Курящих фимиам,
Лишь богу это ни к чему,
Не нужен дым творцам.
*******