Искусство - ложь.
Театр - игра.
А я искал любовь,
однообразия боялся.
Пытался выразить ее
и в бесконечность окунался,
и в превращений множество.
Я видел холод, человека-серебро,
где истинная страсть ни в воплях,
ни во вздохах несносных для него,
а лишь во взгляде кротком.
Любовь монаха. Жертвенность во всем.
Другой - напротив, был золой.
Испепеленный страстью рычащий зверь.
А третий - был ручей,
струящийся по каплям
меж трав душистых и цветов.
И от притоков полною рекой
сливался в океан неизмеримой жаждой.
И как,
скажи мне, воссоздать все эти чувства, переливы?
Как отыскать мне верные слова,
если мотивы,
лучшие стихи,
великие картины
летят в раскрытые глубины,
в разверзнутую пропасть,
когда мы незаметно для себя
пленимся женщиной? Что толку в них,
если немые души говорят
такою тайною великой,
что ни глаза, ни португальские ресницы,
ни кожа смуглая креолки,
ни даже нижняя губа
такая пухлая с намеком темным,
не объяснят, что счастлив ты, когда
мосты сомкнули свои крылья.
Под ними
волны не нарушит волнорез.
И ты на том мосту свой ключ хранишь счастливым,
найдя в пространстве схожие черты.
27.11.17