не холодные руки, теплые до беспамятства
и отравленный ртутью ножом вырезает по коже
силуэты точеные, пишет свои эпиграммы
вырезает бездарно, по венам тускнеет талантливо -
иначе не может.
горизонты искусственны
солнце янтарных лет
не разбейся с запястьями синими,
с горькой своей лиричностью,
что на гране с безудержной деспотичностью
с сердцем своим, художественно-невыносимым
в постоянной войне открыто и одержимо
формалиновым сном атмосферным с глиатилином
из под снега земля промерзшая и немая
в нее вросшая вишня коралловых рек - цветет
беспорядочных грез набирая, разум играет
та игра очень сложная, неизвестно куда приведет
здесь прозрачное небо дышит своей бесконечностью
у холодного воздуха руки теплее огня
я, пропитанный ядом с порывистой нежностью
создаю вечный двигатель этого вечного сна
исчезает на пальцах железная скованность льда
из тебя вынет все откровенно и очень тихо
будто просит войны, замыкает, начинает ее сама
и девятый круг ада из снов, вязнувших под формалином
но врезалось ли в сердце ржавой колючей проволокой?
так что б руки как мрамор писали свой монолог.
чтоб молчанием в истерическое сознание, точно в кожу иголкою
и по венам морозным терзает искрящийся ток.
это счастье врезалось?
война со своим отражением.
авангардным искусство,
обнаженностью смертных тел
расскажи мне свой мир,
острый, оледенелый
даже если он много веков горел.
эпилог
"Только помни
Как мне было холодно
И чтобы ты не терял — это вечная боль
Это вечное топливо вечного двигателя
Это вечный огонь
Это то, что стучит вопреки
И внутри у тебя — это вечная боль
Это топливо твоего вечного двигателя
Ты только помни"
07.01.2018