Ему могло б быть восемьдесят лет!
Едва осилив половину срока,
Ушел от нас актер, певец, поэт –
И нет в своем отечестве пророка…
Вакантно место трубадура-звонаря,
Хрипящим ревом рвавшего потемки,
Начистоту о жизни говоря,
Наперекор бравурным маршам звонким…
Никто так и не взял его высот
Из вышедших с гитарой на подмостки,
Они лишь ладно раскрывают рот,
Травя нас пустозвонством про березки…
Никто не выйдет к рампе из кулис,
И не рванет, сжигая душу, струны, –
Так, чтобы зритель замер: «Дождались!..»,
К чертям послав высокие трибуны…
Никто не сотрясет нас до основ,
Суровой правдой жизни не оглушит,
И ни придет, не тратя лишних слов,
По наши убаюканные души…