У месяца жизнь коротка,
Не все за днями поспевают,
Метраж зависит от мотка...
Собаки в феврале залают.
Семь дней безделья тешат лень,
Спят телеса аж до обеда,
Зерно надежд сжимает жмень,
Нужна ли ни о чём беседа?!
Но, тянет и поговорить,
Пока тихонько и с собою...
Число не делится на три,
Лишь на себя, оно такое.
Легла тумана пелена
На сопки, фонари и крыши,
Вокруг незримая стена,
За нею те, кто, верю, слышат.
И, значит, надо подождать,
Хотя порядком надоело,
Судьба, как бытовой наждак
Душевным граням через тело.
07.01.2018 год