* * *
Близ преисподней портится погода.
Дни протекают около судьбы.
И города, пересекая годы,
Становятся подмостками гульбы.
От фантиков пестрит в глазах народа,
И в жвачку превращается вино.
Чего мы ждём – шестое время года?
Терновый или лавровый венок?
Свивая воздух в прутики для плётки,
И украшая нищее жильё,
Нас было много. Все ушли за водкой,
Романтики-шпана-хулиганьё...
Близ преисподней пристально плутая,
Так тщательно бунтуют, что блудят.
И, буквари на утро сочиняя,
Как в воду мячик, опускают взгляд.
А странный век многоголосый
Взвивает пепел площадей
В потусторонний отголосок!