Все, что когда-то
написано моей рукой, -
не идет ни в какое сравненье
с тобой, с тобой.
С тобой…
Все, что когда-то
голосом спето моим
в веренице ночей, разрезающих дни,
хорошо это или плохо, -
твоего не стоит и вздоха.
Все, что когда-то
выдумать мог человек,
будь то в каменный или технический век,
и все то, что ночами снится,
не стоит твоей ресницы…
Стаи созвездий,
шлейфы далеких комет,
и орбиты не ведавших жизни планет,
которых мы даже не знаем,
укрыты твоими глазами.
Стены утесов
лижет соленый прибой.
И лишь мне не прожить эту жизнь с тобой.
Как бурун, что хочет на берег,
умираю, рождаюсь,
и верю…