***
Всегда хотел писать о главном,
о вечном, тёмно-голубом.
И строчки льются вновь исправно.
Да не о том, всё о пустом…
***
Не ноктюрны играть бы в четыре руки,
а одной - написать бы четыре строки.
Но пока я обдумывал умные строчки,
на листочке - крючочки, кавычки да точки…
***
Развелось в Интернете сто тысяч поэтов,
хотя и не каждый, кто пишет, пиит.
Зарифмованы ворохи «лёгких ответов»,
а вот «трудных вопросов», увы, дефицит…
***
Ничего не хочется, ничего не хочется,
может только хочется лечь и умереть.
Ну, когда же кончится, ну когда же кончится,
ну, и чем же кончится эта третья треть?
***
Любовь - это злато, а страсть - это медь.
И то, и другое способно блестеть.
Но отблески меди стирают года,
а золота блеск - на века, навсегда.
***
Наш мир - не вечный Рим, а временное место.
Сгорая, догорим - мы из простого теста.
Снесёт и нас, и их с обжитого насеста,
но им НИЧТО - жених, а нам МОЛВА — невеста.
***
Бессонными осенними ночами
вся жизнь моя встаёт перед очами.
Лишь утром сон охватывает разум,
и снятся сны надежды и печали...
***
Рано темнеет в моём ноябре.
Поздняя осень стоит на дворе.
В сердце моём, и вовне, и повсюду
в инее всё, в ледяном серебре…
***
Кичится новый век практичностью без меры,
цинизмом без границ, попраньем старой веры.
Но сколько б лицедей ни выдумал новаций,
всё тот же водевиль средь ветхих декораций.
***
... и долго музыка звучала, и долго таял каждый звук,
и тяжело, и величаво вздымалось море нервных рук.
и было место воздыханью, восторгу, эйфории сна,
и было сладостно сознанью от хмеля звонкого вина...
***
Я парадоксом дня живу, что так медлительно поспешен.
В коварной нАви наяву любой поступок слаб и грешен.
В безумном хаосе причин мне не понятна карма следствий.
А Некто праведно молчит, готовя ужас новых бедствий.
***
Я видел море штормовое, когда под ветрами ярясь,
тугие волны били в берег и отступали, примирясь.
То был накат не полной мощи, всего вполсилы был напор.
Подумал: нас щадит природа до коих лет, до коих пор?
***
Когда-то юношей беспечным бежал по жизни я вприскок
и с каждым встречным — поперечным, казалось мне, сразиться мог.
Пришли года иные ныне, напрасно звук шагов ловлю.
В безмолвной жизненной пустыне врагов исчезнувших люблю.
***
Мы — только искры от костра, во тьме горящего бессменно?
Тех искр причудлива игра, но в токе времени мгновенна.
В огне бесчисленных костров, зажжённых, чтобы Мрак разрушить,
Предвечный Сеятель Миров не внемлет искрам — нашим душам?..
***
В стихийность мироздания не верю. Стихия — это хаос и распад.
Мильоны солнц — не гаснущих лампад горят в угоду Богу, а не Зверю.
Я — только атом сущего сего, но верю я в своё предназначенье:
мои восторги и мои мученья — суть пища Духа, Разума Его…
***
Свежий воздух открытых окон поздним гостем ко мне проник.
Тёмный мир, что из звуков соткан, сердце тронул — живой родник.
Тешит кожу прохлада ночи. Тюль гардинную теребя,
ветерок до меня доносит дивный голос: «Люблю тебя...»
***
Зовёт в дорогу добрый месяц август,
зовёт с собой в благословенный край.
Но нету карты под названьем «Рай»,
лишь ночью в небе виден звёздный абрис…
***
Мы видим, и слышим, и чувствуем на запах, на ощупь, на вкус,
и в юности нашей безумствуем с любовью — царицею чувств.
Года научают нас мудрости, но гасят порывы страстей.
Прекрасные глупости юности! От них только памяти тень...
***
Утренний луч золотой бьётся, как голубь в стекло.
Светлой, случайной слезой душу мою обожгло.
Эта рассветная синь будит сердца по весне.
«Любишь, - тихонько спросил, - так, как любила во сне?»
***
Не сетуйте, что жизнь прошла напрасно, коль не накоплен тучный капитал.
Большие деньги — это только частность: клочки бумаги, пластик и металл.
Сокровища душевные копите, которые предъявите ЕМУ,
когда на Суд Небесный возлетите, а ОН решит — во Свет или во Тьму…
***
Когда из множества событий судьбы слагается канва,
тогда Оракул, бог наитий, роняет странные слова:
«Движенье - суть, а цель - ничтожна. Замок не важен - важен ключ.
Тень от луны лукаво - лОжна, но прямодУшен солнца луч».
***
Как жизнь естественно проста в своих попытках и потугах,
в пространствах чистого листа рисуя квадратуру круга.
И все новации ее - лишь только эхо - эхо - эхо...
пустырь... посохшее былье... наплывы света... всхлипы смеха…
***
Сидит поэт с душою охладелой и, глядя на раскрытую тетрадь,
как подмастерье, споро и умело живые строчки пробует верстать.
Ложится томно, вычурно и складно бездушно-безупречная строфа.
Но жизни нет в ней… Боже, как досадно! Так кто же он — поэт или профан?
***
Когда ослабевает власть, прельщаясь злата закромами,
когда о прошлых мятежах её ослабевает память,
тогда рождаются вожди, к пожару вновь сзывая массы.
И в революции огне сгорают правившие классы.
***
Устроен странно мир людей, в котором мы живём.
Пока юнЫ, то без затей гуляем, любим, пьём.
Но лишь проникнешь в жизни суть, вкусив познанья соль,
с небес: «Пора в последний путь! На выход, друг, изволь...»
***
Нужна ль тебе, поэт, обыденная слава,
сиюминутный вздор признаний и похвал?
Есть вещь в себе – талант, суть — истинный кристалл,
а слава и почёт – пустячная оправа.
2014 - 2017