Не хочу, но пишу - сам не знаю, зачем.
Может быть, я с тоской соревнуюсь?
Годы, годы мои, вы со мной насовсем -
Так ли важно, о чем я волнуюсь?
Ты совсем не моя. Точно так - я не твой.
Лишь на море простое волненье.
Я, конечно же, справлюсь с безвестной тоской
И оставлю о ней сожаленье....
Что еще?! Стихобред?! Для чего и зачем?
Годы, годы мои, - это я ли?
Те, о ком я писал, уж увяли совсем,
А иные, пожалуй, опали....
Этот чувства порыв ненадолго совсем.
Вот закончится ночь и растает.
День придет. Он обыден и точен во всем.
Ночь придет, и.... кто знает, кто знает....