Идочке
Журавленком улетает детство,
ничего нельзя уже вернуть.
Без него мне, август, не согреться
и себя мечтой не обмануть.
Настоящим был или бумажным,
нарисованным в тетрадке, на песке,
он, поверь, конечно, был отважным,
до конца был верен сам себе.
Журавленок, небом окрыленный,
в дождь ли, в снег, летит себе, летит,
нежностью прощальной озаренный,
стёрт с листа, волною волжской смыт...
Я и август, мы до боли вместе,
все тропинки пройдены, пора.
И опять звонить и ждать известий,
и не спать, волнуясь, до утра.
04.08.17