Военная форма.
Как любят все, когда в военной форме,
Идёшь по улице, как будто на парад,
Но суть войны всю красоту испортить,
И вместо формы, вновь на мне халат.
Контраст, то форме, то уже в рванине,
Иссеченной осколками гранат,
Сквозь гул и грохот, слышишь треск в эфире,
«Ну что живой?» и ты как будто рад.
Ты рад, что вопреки потери веры,
Когда ни милости, ни жалости вокруг,
Когда все люди улыбаются как звери,
Ты всё же чертишь свой незримый круг.
Ну что солдат, в какого верить Бога?
Уж ты то знаешь, кто всему виной,
Патрон в патронник загоняешь строго,
Пока есть силы и пока живой.
И пусть вокруг всё стало безобразным,
И образ твой совсем не лик Христа,
Ты думаешь, что это не напрасно,
Ещё начнём всё с нового листа.
А нынче сам становишься как чёртом,
Ну где ты всё чему учила мать?
В желании пожить? Убив других немного,
Или простом желании стрелять?
Прекрасна форма вместе с орденами,
И через силу держим строй ноги,
И ангелы летают между нами,
Не узнают мы други иль враги.
И годы после, мысль давя молитвой,
Ты думаешь, что так тому и быть,
А сердце память режет острой бритвой,
А вместо слов, слезу скупую лить.
понедельник, 8 января 2018 г. Станислав Граховский