А время в далях растворяется,
как пыль на чемоданах копится.
Скиталец только собирается
и не особенно торопится.
Переживая счастье тихое
он медлит, словно бы уверился,
что время – дело не великое -
он на пространство понадеялся.
Вся жизнь его была пространственна -
ходил он по миру и по двору,
катилось время мимо царственно,
не слышал путник его говора.
Но возвратилось в ночь дождливую
и растянулось над покосами.
И путь наполненный разливами,
рябинами и абрикосами,
приобретал другое качество:
с утра дымился сигаретами,
летел навстречу хмарью, дачами,
не очевидными ответами.
Знать от чего год отнимается,
что в воздухе порою носится,
всерьез скиталец собирается,
и время в руки ему просится.