Не выделяюсь я ничем,
Не внешним видом – я обычен,
Но всё же я отличен тем,
Что я собой не прозаичен.
Во мне бушует страсть к стихам
Я ими брежу, увлекаюсь.
Предпочитаю их делам
О чём пишу, совсем ни каюсь.
Всё проходящее, но муза
Нас возвышает над судьбой
И нет приятней её груза
Нести его к себе домой.
Там размышляя, в добро веря
Пусть люди выделят меня,
Хотя бы только для примера
И скажут, сколько в нём огня.
Огня душевного, необычного,
Что согревает в холод нас.
Я отвлекаю от прозаичного:
Даю о мире нашем новый сказ.