Нарисовали ей портрет,
В деревне на Оби,
Художник сунул ей цветы,
Мозги не тереби.
Ну что еще, копна волос,
Отравой съеден ум,
Внутри гудение от ос,
В мыслишках наобум.
Причуда, глупенький каприз,
Художник снял берет,
Спросил картавя - Монна Лиз?
Она со вздохом "Нет".
Налили ей потом компот,
Она гнала понты,
Смахнули тряпкой с носа пот,
Слегка для "красоты".
Она пустышка, серость, ноль,
Ей бог не дал талант,
Художник вылил канифоль
И дал старушке бант.