О безопасности молить, как всё равно - о клетке,
где сыто, сухо и тепло, и ко всему - привычка.
Там изначально день пролит, а новости там редко.
И кто-то скажет - повезло, живи себе как птичка!
А мне бы малости иной, мне взгляд, мне шок, мне слово,
полёта чувственности сквозь туман и солнце, в дождь.
Мне стены кажутся тюрьмой, душа - лежалым комом,
и ничего не удалось...А безопасность - ложь.