Ты молчал, пока меня год на ветру качал.
Память что-то кричала, но смолкла за эхом лет.
Эта светлая, глупая, ласковая печаль тихой поступью вслед нам стелется по земле.
Ты всегда выбирал одиночество, как тропу. Проносил через каждую осень глухую боль.
Память — первая из попадающих точно пуль.
Но последней всегда оказывалась любовь.
6.01.18