О постороннем говоря,
Мы входим в стон ольховых жалоб.
Но отчужденность января
Сильней тревожит и сближает.
И окна гаснут и горят,
Как безутешные аккорды.
Движенье каждое и взгляд
Теперь запомнятся на годы.
Слова — как башни в темноте.
Как самоцвет, прохожий редок.
А дом стоит, пока — метель,
И исчезает напоследок…