я сто метров пройду, и на мне точно камни таскали.
я не знаю, как жить, дальше, как притворяться нормальной.
мой ребёнок внутри аутист - мне в толпе его сдали,
и теперь вместе с ним я плетусь, не желая быть тварью.
только каждый мой шаг как кувалдой больною украшен,
чтоб сквозь звон поняла, как малому коряво и плохо.
и не в силах идти взор с надеждой ловлю мимо каждый,
вновь и вновь убеждаясь, как всем до смешного п о х у й.
и тогда дивный свет я сквозь слёзы в отчаянье вижу,
и ребёнок внутри засмеётся, захлопав в ладоши.
только он ведь не знает, что напрочь мне сносит крышу,
и что мир не прекрасней дырявой и старой галоши.
чтоб его успокоить, себя я кидаю в урну,
чтоб окурки, дерьмо через тело сочились в сказку.
и подросший ребёнок её happy-end скурит хмуро,
позабыв насовсем, кто ему подарил
праздник.