Это я - и сегодня, пожалуй, привет.
Здесь не будет рифмы особой и даже обычного пафоса.
Здесь написано только о том - как во мне прорезался поэт
(Стихоплёт сопливый низшего ранга)
Нет. Как во тьме вырастал человек. Через боль - и из абсолютного хаоса.
Здесь смешались наблюдения с прозой, историями.
Автопортрет переплавился с мистикой или романтикой.
Здесь про тех, кого жизнь наградила странными долями
Тех, кто жизнью был бит, и от этого - настоящий
Ты ведь видел меня на улицах своего города
Ты встречал меня - в книгах и фильмах. Во сне, быть может
Ты ведь знаешь таких людей. О них думаешь, ёжась от холода.
Ты проходишь их, мимо - и совесть с тоскою гложет.
***
Это я, оставляющая кровь на сиденьях и в раздевалках. Не потому, что девушка, вовсе нет. А затем, что смеюсь вечно и всегда же резаная.
Боль единственное, что делает тебя истинно живым.
Ты можешь, друг, прочесть это много где между строк - если уж мне не веришь.
Я не философ, и не поэт даже, и не пророк. Просто рифмую самые разные наблюдения.
Тех авторов нынче не вспомню - не так давно
С памятью стало совсем, совершенно худо.
Выйду в январскую, насквозь прошибающую, пургу...
И прошепчу - "так зачем ты звонил этой ночью мне, чудо?"
***
Это я - девочка. Маленькая девочка, шагающая в новый год по улице босиком с мандаринкой в синеющих ладонях.
Я, забившаяся на чердак долгостроя - и заблудившаяся в коридорах заброшки.
Я, для которой Новый Год - это не ёлка и мандарины. Это холод, голод, вместо "новогоднего чуда" - выжить.
Это насквозь прорезающийся в детскую зашуганную душонку запах от клея.
***
И я - вон та, юная совсем, пианистка на награждении. Вся какая-то убитая, накрашена ярко, но отнюдь не радостная.
Под макияжем прячутся фингалы - вчерашние.
Вон мелькнула улыбка искренняя - всё от маленькой тайны.
Ведь неделю назад родились котята - почти домашние.
Пусть побили за них, и из дома под дулом выгнали
***
Это я - странно радостная, посреди улицы внезапно смеющаяся.
Падающая в сугроб, словно в небо весеннее.
Молчаливая осенью, саркастичная и небьющаяся
Что по жизням проносится весело, оставляет - лишь запустение.
Смотрит в небо бесстрашно, задорно и кажется
Что больна, ненормальная, неисправимая
Но устанет, полюбит однажды, так мирно уляжется
А затем - улетит, словно ветер, и им же гонимая.
***
Это я - яркая, чистая и наивная. Встреченная тобой на дороге, где кошку сбили.
Мягко бинтующая смертельные раны, тихо котёнка холодного убаюкивающая.
Это я - стою, спиной прижатая к стенке. С ножом против бешеной собачьей своры.
Это я - жестоко её перерезавшая.
Такова, милый друг, жестокая правда холодных серых переулков.
***
Это я - та, что ночует в больнице. Вся жизнь моя - лекарства, клизмы и перевязки.
Вся жизнь - то, что теплится в родном человеке. То, что заменяется безумием и болью, медленно угасая.
Вся жизнь - обрывки сна, и такая же рваная реальность, наполненная только кровью, гноем и чужой болью.
Ты увидишь меня, может быть, лишь в аптеке, нагруженную сумками. Или у вшивого кредитора, на коленях стоящую.
Взгляд тяжёлый и жгучий, изящно подчеркнут мешками-фингалами.
Вонь несётся по улице - спирта да крови с желчью.
***
Это я - танцую на улице с дикой, яростной радостью. Взгляд безумен, волосы плещутся по ветру.
Запомнюсь одним ярким моментом, будто бабочка, живущая лишь день.
Я - этот момент. И ничего больше.
***
Это я - блеск в глазах дочери, напугавший тебя этой ночью. Лишь на мгновение, но это я.
***
Это я - оставившая в маршрутке рассыпанную по полу золу и запах дыма.
В ссадинах и чёрно-фиолетовых синяках, грязная, но с огнём в пошедшей трещинами улыбке.
Ушедшая, шатаясь, в ночь.
Это я - стерегусь "скорой", будто гибели. И боюсь толпы, словно зверь дикий.
***
Это я - стихи на заборах родного района.
Это я - набор букв из соцсети, называемый человеком. Толкающий тебя, родимый, к самоубийству.
Это я - ветер в волосах и дух от костра, просочившийся в пыльные спокойные квартиры.
***
Это я - сижу на крыше полузаброшенного склада, пытаясь ногой подцепить фонарь.
Каждый день я здесь - когда смеюсь заразительно, когда плачу, а когда изучаю прохожих.
Это я - привалилась к забору на кладбище. И нашёптываю то ли молитву, то ли Есенина.
Померещится, будто призрачная, к месту приросшая.
Так и есть, может быть. Чёрным снегом душа припорошена.
***
Это я - девчонка пятилетняя, рассматривающая тебя много десятков минут.
Изучает, и кажется - размечает в уме твоё тело. Такое мягкое, ломкое, и интересное, будто игрушка.
Помнишь, как тянет в детстве разобрать куклу? Посмотреть, как шарниры устроены изнутри?
***
Это я - переломный момент, меняющий всё.
Это я - то, что тебе захочется, но никогда не удастся запечатлеть.
Меня нет на видео или фотографиях. Меня нет в записях и дневниках, даже моих собственных.
Я - момент. И всё, что остаётся - память. Сплошная паутина из иллюзий - обманчивая, ненадёжная, предательская
***
Ну что же, родной, ты всё-таки дочитал.
И, наверное, понял, что меня попросту не существует.
Только момент, пускай и яркий, а потом - отпечаток в чьей-то памяти, вечно искажающийся и, в конце концов, исчезающий.
Всё, что есть у меня - память. Даже не своя, чужая.
А потому... Не поминай лихом.