С легкой долей самоиронии…
Когда мне будет восемьдесят пять,
И будут врать безбожно мемуары,
И кто-то скажет: разболтался старый,
Себе скажу – не надо горевать.
Свои открою залежи стихов,
Как прежде, буду радоваться строчке,
Свой узнавать, такой знакомый почерк,
И тысячи своих волшебных слов.
Благодарить за все, и за судьбу,
За то, что жизнь украшена стихами,
За то, что был любимым вами,
За то, что эту радость сберегу.
Как в мантии прекрасных соболей,
В своих стихах достойный поклоненья,
И пусть придет последнее мгновенье,
Оно живет в поэзии моей.