Старый год. Прожитой книгой брошен на столе.
Новый-чистыми листами, снегом голове.
Я стою в библиотеке, дней, ночей и лет.
Мой ушел библиотекарь. Перерыв. Обед.
Он вернется, может скоро, попрошу его:
"Дайте книгу, без обложки, детства моего.
Сказки. Сказки. Сказки. Сказки. Вымысел, как быль.
Мы бесились понарошку. Мама вытирала пыль.
Дайте мне про школу повесть, с льдинками в окне.
Бал осенний. Белый танец. Блики на стене.
И весенний взгляд, лучистый, глаз не отвести.
Рвется бас из гитариста. Uriah Heep, прости!
И еще мне, с этой полки, лет пяти, роман.
Про зачеты, курсовые, горы и туман.
Про друзей моих, без башен, про небесный свод,
Что дарил нам струн гитарных, звездный хоровод.
Стоп! Спасибо! Хватит! Хватит! Все не унести!"
Не пришел библиотекарь. Зря его просил.
И стою я снова в зале. Полки. Я один.
Вернисаж перед глазами.Книг моих...Картин!