Пахнет свечой. В углу образа.
Стремится к ним взгляд каждый раз.
В ответ усталые их глаза
Кричат: не завтра, сейчас.
Чьи-то истории, имена
Летят на страницы мои
И прорастают, как семена.
И мучают душу они.
Я потому, то падаю в тьму,
А то ощущаю рассвет.
И к удивлению своему
Чую, - мной излучается свет.
В белом ристалище дневника
Глаголом мой дух голосит.
Это, как в колокол на века
Собой бьёт поэт, - Он велит!
Пахнет свечой. В углу образа.
Лампадка к ним тянет язык.
И словно сиянье - глаза.
И тени ушли. Дом затих.
Р. А. Н. 2017