Вот твой красивый высотный дом,
Чистые белые стены.
Бедный Господь у тебя под окном
Пишет на двери мелом.
"Дурак пишется через "к", -
Хмуро цежу сквозь зубы.
Бог улыбается, чертит рука,
Насвистывают что-то губы.
Бог - мой хороший и давний друг.
Он ведь отличный парень,
Просто обижен, что ты нас, вдруг,
Так в дураках оставил.
"Брось, Б, другого себе найдем!
Ты ведь отлично лепишь!
Мало ли мокнут под зимним дождем!
Что он, один на свете?!"
Бог отрехает от мела ладонь,
Известь сбивая в хлопья.
Снег начинается. Мы идем,
Кутаясь с ним в лохмотья.
Будем стоять и глядеть за углом,
Как ты домой вернешься,
Как прочитаешь, уткнешься лбом
И на весь двор рассмеешься.
Выскочим с Богом, к тебе подбежим,
Бросимся вместе на плечи.
И, как метель, всей душой задрожим,
Так простояв весь вечер.
Только бы ты не пришел вдвоем,
Только б не стер, не спрятал,
Только б в подьезд поскорей не зашел
И не нажал на пятый.
Нам ведь придется тогда стоять,
Глядя в вечерние окна,
Молча этаж твой по окнам считать,
Шумно дышать на стекла,
Снегом парить над убитой землей,
Глядя в твою квартиру,
Тщетно махая тебе крылом,
Ветер кидая в спину.
"Дурак пишется через "к", -
Стираю, а Бог мой дуется.
Снега не будет, плывут облака.
Ты где-то идешь по улице.