***
Когда все птицы, сколько есть,
Перелетают из одних небес в другие,
И миллионы хлопающих звуков
Взрывают пустоту и холод над землёй,
Я не о тех, что как мечи над головой,
Несутся, воздух рассекая,
И не о тех, кто вечно в стае
Прибудут в срок к такому месту,
Где ценят благодать и сытость.
И даже не о тех, что гибнут
От слабости, предательств и лишений, -
О тех, о тех, о тех я плачу,
Кто вырвется вперёд внезапно:
Какие миражи, цветные пятна,
Когда ты вырвался вперёд!
Но стая крикнет и вернёт.
О тех, кто пролетит, как все,
Совсем недолго, и опять - куда-нибудь,
Хоть вбок, в свободу облака, в темницу
Дерева нырнёт.
О тех, кто мечется, кругами ходит,
Кто полон маленьких открытий
На диких траекториях блужданий,
Кто в небе налетал гораздо больше,
Чем остальные горестные птицы.
Но почему о них? Они - красивее других ...
А те, а те, что стонут от сытости и от лишений?
А те, тяжёлые, большие вожаки?
...Как грустно я смотрю из-под руки
На небеса в момент передвижений!
14ноября 1985