Шепчу себе: держись! –
шепчу и повторяю.
Теряет краски жизнь
иль жизнь я сам теряю?
Уже смотрю без слёз,
согревшись стопкой «Старки»,
как гибельный мороз
целует розы в парке.
Он с гор ворвался к нам,
злой, норов – из ретивых,
он холки сбил волнам,
в барашки превратив их.
Ну что ж, таков январь,
он даже в Ялте – лихо;
над кромкой гор янтарь
заката гаснет тихо.
А розы вянут, мрут,
сникают в жалкой неге,
и скоро их сотрут,
верней, укроют снеги…