Почему же душа бесприютная,
словно птица безгнёздая, мается?
Радость - мелочью, горе - валютою...
За углом ночь стоит с чёрной палицей,
поджидая мой день нерастраченный.
Он сидит, пригорюнясь, на лавочке
весь в грехах и долгах неоплаченных...
Низко-низко свистят над ним ласточки.
Задыхается небо - не плачется...
Но начнётся гроза - громом заново
будет грусть из груди выколачивать.
И пойму я: печалиться рано мне,
если радость, дождями умытая,
станет звонкой опять, незапятнанной
и, закончив ходить тихим мытарем,
засверкает вновь голыми пятками,
побежит тропкой к рощице ситцевой!