Я к Вам пишу,
Но за моим окном,
Туманный холод, не уют, и Вы вдали…
В далёком далеке, где радуги, от слов и снов повисли.
Они Вам светят в дом,
Мои, смущают мысли…
Ах, если б
Мы могли…
Излишнее,
Мне их перебирать,
И я, что в букве каждой вижу Вас, от радости пьянён.
Вы, вкусом спелой вишни…
И как же мне пересказать,
Улыбку, Ваших милых глаз,
Вписав в альбом?
Или в тетрадь?
Напрасно…
Буду ждать,
Ведь Вы, милее слов,
И красок нет таких, и нет таких основ,
Чтоб Вас мне описать,
И будущего контуры не ясны.
Вы, удивительны…
Прекрасны…