Он писал стихи над рекой Невою,
Предавался ночью гитарному вою.
И глядел в окно, чертыхаясь гнусно,
И жевал минуты свои невкусно.
Он глотал секунды существованья
Своего непризнанного призванья.
Между ним и Богом — тугое дышло.
Но у них контакта, увы, не вышло.
А в бумагу мысли впились когтями,
Что мы вместе и что никто не с нами.
И строка внезапная на листе,
Как распятый мученик на кресте.