В монохромных органных клавишах
полифонная кутерьма.
Всё растут, как грибы, над кладбищем
приходящих на свет дома.
Убаюкано домофонными
как_бы_трелями их нутро.
Спальник утром наполнит тоннами
вечно сонных людей метро.
Каждый - скомканная мелодия
из друг_с_другом_не_схожих тем.
Какофонно ступаем, он и я,
в обезличенной суете.
Разползаемся нонаккордово,
атонально из поездов.
Каждый третий - надломлен хордово,
но ползёт всем другим назло.
Каждый третий - поёт вчерашнее,
каждый пятый - чужой мотив.
В этом гуле давно не страшно им,
в мёртвой музыке во плоти.
Каждый утром родится заново
из огромных органных труб,
но когда-нибудь пеньем знаменным
имя временное сотрут,
и какие-нибудь наместники
на линеечках от руки
вместо нот нарисуют крестики -
нечитаемые значки.
И за спальником, как на выселках,
где не слышен органный стон,
буквы в сером граните высекут
в скромных веточках с двух сторон.
12.01.2018