Прилетала ко мне Муза
На Пегасе вороном,
Говорит, я стал обузой
И никчемным шутником.
Утомили мои вирши
Златокрылого коня,
Он не может больше слышать
Их ночами от меня.
«Вон, Петрович, наш Петрарка,
Оды пишет пять раз в год,
Не спеша и без запарки
Про Космический Народ,
Про кудесников и магов,
Тех, что жили в старину
На опушках и в оврагах
В русско-шведскую войну.
Про Спартак и про Динамо,
Про родной Колымский край.
Что еще Поэту надо?
Тем – штук триста, выбирай!
Ну, а ты строчишь ночами
Про несчастную любовь,
Про кота в какой-то яме
И опасную морковь.
Охлонись, займись делами:
Посади хотя бы дуб,
И стихи польются сами
Из твоих шершавых губ!»
Я сидел и улыбался:
Пусть ругает – потерплю,
Раз я с Музою связался,
Значит, дельное творю …