Бабочку поэт носил
Так небрежно и вальяжно.
Он не тратил много сил,
Чтобы выглядеть миражно.
Был индусом он слегка
Или, скажем, кришнаитом.
Рад был выпить коньяка,
Мог всегда казаться бритым.
Наш поэт писал стихи,
Где эпиграф весьма важен,
Очень точные штрихи.
Был по - своему отважен.
Умер он, положен в гроб.
Многим хочется заплакать.
Наш мужик – индийский поп,
Всем сказал, что это слякоть.
Мы с ребятами втроём
Выпьем в парке по стакану.
Мантру мы ему споём,
Может, попадёт в нирвану.