В 17 лет я написал письмо Евгению Евтушенко,
он мне не ответил. Поэтому я в шутку считал,
что мы состоим в переписке.
Наша переписка умерла,
Толком, не успев родиться.
Помнится, весна тогда была,
Ветер шевелил страницы.
Мне в ту пору крупно повезло –
Мой стишок попал в газету.
Всем советам я решил назло,
Дайка, напишу Поэту.
Это было в шестьдесят седьмом.
Всюду слышно – Евтушенко!
Мной написанным ему письмом,
Я давал себе оценку.
Ждал ответ, наивный дурачок,
Слов: собрат, поэт, дружище.
Только мне ответом был молчок,
Для насмешек кучи – пища.
Годы шли, смеялись – Донкихот,
«Пушкин» Руушану пишет.
Я смеялся тоже – анекдот,
Знал – Евгений не услышит.
Вдруг удар – мой «абонент ушёл».
Стало скорбно и обидно.
Он же моей юности посол.
Как звезда – пропал, не видно.
В пояс, тебе кланяюсь, Поэт,
В ярком пиджаке до смерти.
Эх, какой же был у нас сюжет.
Некому писать, поверьте.