Все замело. Снега. Снега.
Метель скулит и мысли глушит.
И вторит ей, как волк, пурга,
та, что мою терзает душу.
И застилает снег собой –
покровом белым, словно вата –
руины женщины другой,
которой я была когда-то.
Как снежный ком несутся вниз,
по ледяным, крутым откосам,
стихи, что мне не удались.
Метут снега. Они заносят
мою расплывчатую тень,
и нет ни слёз, ни укоризны...
Метут в сегодняшний мой день
из той, почти забытой, жизни.