О, Филомела! вырван твой язык,
невнятна речь, мои слова нелепы,
отныне тку послание сестре,
которой нет и не было на свете.
Моя касатка, нежность, соловей,
твой голос ярок этой ночью лунной,
кобыла белая протяжно воду пьёт,
и Млечный путь с её стекает морды.
Печальна память сердца, дом души
столь тесен, что с рассудком мы расстались!
Тут милый Пушкин, Филомела, заезжал,
но даже он не захотел услышать,
что будет нам, что было, что сбылось
и в гипсовую маску отвердело.
а мы с тобой сокрылись от судьбы,
любовь моя, мой ангел, Филомела.