Кошка моя, голландка,
девушка с той картины...
Словом одним, иностранка,
трётся о мой ботинок.
Саския... Память о Ленке.
Сгусток тепла и лени.
То ли её на коленки,
то ли - пред ней - на колени.
Даже как-то неловко,
даже стыдно отчасти
то, что эта плутовка
больше знает о счастье,
лучше видит в потёмках,
чует, что снедь в пакете,
и промолчит о кромках -
льда, безнадёги, смерти.