Мы не знаем, того что было.
А в обилии разных творцов,
Столько разных ларцов наплодило,
И чужих, и родных нам отцов.
И года наши странные очень,
Тем быстрее,чем ближе к концу
Всё длинее становятся ночи,
Всё короче пути беглецу.
Может мысль и становится шире,
Но запомнил я только одну,
Ничего чтоб года не спешили
Не хотелось придумать Творцу.