(поэмэска)
Мне повезло: родился я
в краю, где можно из ручья
воды напиться
и умыться;
ходить, как птица, босиком,
и слушать, словно детский лепет,
который издаёт водица,
исторгнутая родником.
Спиною ощущая трепет
пчелиных крыльев-невидимок,
бродить и голодать, как инок,
и с голоду не умирать.
Так жизнь тогда была проста
и так земля была чиста,
что даже ног не замарать…
Мне повезло. Я родился,
когда роняли небеса
очищенный озоном свет;
невинный ультрафиолет
не оставлял на коже след,
не выводимый и смертельный.
Тогда я прятал крест нательный,
стараясь избежать насмешек
великовозрастных невежд
и прочих жизненных помешек…
Тогда, исполненный надежд,
я выходил и возвращался;
тогда пропеллером вращался
я,словно крышная флюгарка,
и даже горькая сигарка
не обожгла мне первых рифм…
Беспечный обожатель нимф
я принимал их за людей,
пока в плену пустых идей
не сотворил свой первый миф.
Потом, всю жизнь его стыдясь,
я испытал такую власть,
какой не ведал, отродясь –
иную пламенную страсть.
И впал в безумное сознанье,
что это не моё призванье:
чужие благозвучья красть.
Стихи – преступное занятье.
Но, видимо, удел таков
для тех, кто родился на воле,
кто, вырастая в чистом поле,
не знал невидимых оков,
кто долго пил из родников…
Кто брал, что рядышком лежало,
поскольку всё принадлежало
всем
в беспредметном мире снов,
всем
в беспредельном мире слов.
13.01.18