короткий рассказ
Ночь. За окном разгулялось ненастье. Ослепительными вспышками сверкают молнии, гремят раскаты грома. Сильные порывы ветра бросают из стороны в сторону косые струи дождя. Развесистые пальмы, поддавшись воле ветра, качаясь и скрипя, беспомощно машут ветвями. Со стороны мне кажется, что они похожи на диких туземцев в головных уборах из длинных перьев, исполняющих какой-то ритуальный танец. От такой погоды на душе становится неуютно и тоскливо. Я ложусь в теплую постель, но долго не могу заснуть. На часах за полночь. Закрыв глаза в надежде, что сон все же одолеет меня я, мысленно, уношусь в город моего детства, в такую же дождливую, промозглую ночь, на несколько десятилетий назад.
Ночь. Только что закончилась вторая смена на обувной фабрике, где я, шестнадцатилетний мальчишка, начинал свою трудовую деятельность. На часах за полночь. Чтоб не возвращаться домой двумя троллейбусами, я предпочитаю идти несколько кварталов пешком по более короткому маршруту. Через парк имени “Куйбышева,” который в ночное время был не самым безопасным местом, я иду в составе еще нескольких человек. Дальше группа постепенно рассеивается, когда по дороге, один за другим, каждый уходит в нужном ему направлении. Я остаюсь один и продолжаю свой путь по идущей в гору дороге.
Накрапывает мелкий неприятный дождь, а вдали уже видны всплески молний и слышны раскаты грома. Внезапно начинается ветер, порывы которого дуют мне в лицо и затрудняют движение. Ливня еще нет, но я уже чувствую его приближение, его запах. Ветер швыряет мне под ноги сухие листья и обломки ветвей, кружит в воздухе обрывки газеты. Пустая консервная банка, подпрыгивая и звеня на ухабах, катится под гору. С очередной вспышкой молнии и раскатом грома на меня обрушивается лавина дождя. Я приподнимаю воротник куртки и съеживаюсь, стараясь глубже втянуть голову в плечи, чтобы укрыться от пронизывающего, холодного ветра и дождя. Вокруг ни одной живой души и мне кажется, что я остался один в этом бушующем мире. Ветер и дождь усиливаются. Я сильно промок и меня начинает бить мелкая дрожь. Борясь с ветром, я пытаюсь ускорить шаг, но стихия оказывается сильнее меня. Дойдя до перекрестка, в районе гаражей, я выхожу на “финишную прямую”. Отсюда до моего дома уже совсем близко. Вспышка молнии вырывает из ночной темноты очертания родной пятиэтажки, в которой светится одно единственное окно первого этажа. В освещенном окне, сквозь густую пелену дождя, мне удается разглядеть знакомый мне силуэт. Это придает мне силы. Я, вдруг, ощущаю себя маленькой, беззащитной рыбацкой лодчонкой, качающейся на огромных волнах, которую бросает из стороны в сторону, но она упорно пробивается сквозь штормовой ветер, к манящему ее свету маяка.
Это освещенное окно – мой маяк. Мне хочется поскорее оказаться там, в доме, где светится одно единственное окно. Там, на этой маленькой тесной кухоньке, где у окна, опершись локтями о подоконник, стоит маленькая, уставшая за целый день женщина и пристально всматривается в черноту ночи. Там меня ждет тепло, стакан горячего, обжигающего чая, а самое главное – МАМА с любящим, беспокойным сердцем, которая никогда не ложилась спать прежде, чем я возвращался домой.