Я не верю себе и другим, но учусь подбирать слова,
Чтобы в жизнь опадали со стуком, ероша воздух.
Это первый короткий этап, только начатая глава,
И писать её будет, похоже, совсем непросто.
Мир не ласков, не мил, не красив, не заточен под "сбычу мечт".
Он недобро-нейтрален. Оступишься — не поможет.
В каждом подзаголовке курсивом дрожит завет:
Поражениями обрастать, будто новой кожей.
Превращать их в тугую броню, надевая за слоем — слой,
Не боясь отравиться зловоньем чужой победы.
Если ты потеряешь себя, кто же будет тогда тобой?
Чтоб нутро закалить — недостаточно боль изведать.
Недостаточно просто подняться и дальше, как тень, брести,
Недостаточно даже подпитывать силы местью.
Если ты в суматохе сраженья случайно сошёл с пути,
То вернись на него, а иначе — плохие вести.
Ты забудешь и мать, и отца, ты не вспомнишь, кем звался ДО,
Опоздаешь на все поезда, потеряешь адрес.
Если ты подчинился обидам, то имя тебе — никто.
Лучше б так и валялся, повержен, не поднимаясь.