По сонным по улицам
Призрачным днём
Шагают не в ногу друг с другом
И все барабанят о чём-то своём
Под солнцем, морозом и вьюгой.
Здесь тысяча правд,
Но каждый в них прав:
Вот этот, вот этот, вот этот…
Они барабанят о множестве прав,
До них никогда не воспетых.
Бей, барабанщик!
Рук не жалей!
По медным тарелкам, по коже!
Рожи из окон кричат: «Дуралей!»,
Но ты разбудил эти рожи!
Бей! Пусть проснутся от спячки дома –
Трезвым был сон или пьяным –
Осень на улице или весна,
Пусть достают барабаны!
Каждый мелодию носит в себе,
Каждый не высказал что-то.
Слышишь? Сосед твой на медной трубе
Песню играет уснувшей судьбе.
Есть у соседа работа!
А ты барабань. И в полночь и в рань,
Не бойся криков и ропота,
Спавший, – проснись и в ряды наши встань,
Спячку наполни грохотом.
Врач, журналист, технарь и поэт,
Время наполни правдою.
Много тебе или мало лет –
Прав барабан твой! Прав ты!
Если же гибель настигнет тебя,
Вселенная выделит банщиков,
Чтобы обмыть. Ты шепни им, любя:
«Считайте меня барабанщиком!».
Бей, барабанщик!
Рук не жалей!
По медным тарелкам, по коже!
Рожи из окон кричат: «Дуралей!»,
Но ты разбудил эти рожи!
Бей! Пусть проснутся от спячки дома –
Трезвым был сон или пьяным –
Осень на улице или весна,
Пусть достают барабаны!
© Вит. Чел.