Так просто множить пустоту
в своем (едва живом) журнале.
Пусть мысль моя ясна. Верна ли? –
увы, я этого не знаю,
да и того, что здесь плету.
Когда б свободен был язык
от страхов и от предрассудков,
я б обратил серьезность в шутку…
А суть, за суетой застукав,
укрыл бы, ибо так привык.
Привык к тому, что поостыл,
привык быть тихим и спокойным,
когда хамят, когда мне больно,
когда душа моя в загоне,
когда о ней совсем забыл…
Быть может от того молчу,
что вслух сказать о том нет мочи…
Сбылось всё то, что напророчил,
ведь в каждой самой бледной строчке
я в небо как в окно стучусь.
Не шут, не ангел, не царёк, -
глупец - посмел тягаться с бездной!
Все ждал – когда она исчезнет?
Она ж в меня, как вирус, влезла
и ждет – когда наступит срок.
Как просто мерить пустоту,
ту, что дрожит в моем стакане.
Пусть мысль смешна, пусть не такая.
На дно неспешно опускаюсь
в надежде, что себя найду.