Вновь промчался он среди крон,
Этот ветер в месяц Тишрей:
Вспоминают деревья, как сон,
О любви, о летней поре...
Боль растет...затихающий звон.
Всегда расстаются, всегда
Со всем, что навек уйдет:
Мы следим, как незрелый плод
Наливается соком -- и вот
Он съеден - нет и следа...
Хочет дерево плод свой отдать
Тем, кто может следить и ждать,
Кто умеет с рассветом встать,
А не тем, кто мог лишь мечтать.