Напишу-ка я пару строчек,
И в стаканчик плесну винца,
И расскажет неровный почерк,
О нелегкой судьбе мертвеца.
Нет, ему не тесно в могиле,
И костюмчик его не истлел,
Он за время в загробном мире,
Даже вроде слегка располнел.
И давление и пульс в порядке,
В целом, очень здоровый труп.
Но сейчас, как картошка на грядке,
В нём тяжёлые мысли растут.
Тут недавно ему показалось,
Что, часовни слушая звон,
Задремал он самую малость,
И цветной ему снился сон.
Но все знают, что так не бывает,
Что не видят снов мертвецы.
Беспокойный теперь он блуждает,
Да на кладбище топчет цветы.
И мыслишка одна поселилась,
Потревожила вечный покой,
Вдруг с поминками поторопились?
Вдруг еще он немного живой?
Значит нужно действовать срочно,
Сбросить тяжесть могильной плиты,
Рыть руками промерзшую почву,
Прочь из мертвых дворцов пустоты!
Если бы только он смог проверить,
Убедиться, что вновь видит сны,
Ни секунды не стал бы медлить,
И покинул свой гроб из сосны.
А коль нет доказательств веских,
Ни к чему и могилу ломать,
Рявкнет врач: «В гробу его место!»
И родным скажет вновь закопать.
Теперь хочет он справку с отметкой,
Дескать «юноша тёплый, живой»
Чтобы лёгкой, небрежной походкой,
Путь начать от ограды домой.
В поликлиниках справки такие,
Пишет в белом халате мудрец,
Только очереди все здесь живые,
Как в них будет стоять мертвец?
Вот и бродит смурной и печальный,
Он по кладбищу, что-то шепча,
И ещё, стал надеяться в тайне,
Что с ним рядом схоронят врача…