Я не смогу под чёрным пистолетом
Писать стихи и жилы рвать впотьмах.
Он был поэтом.Да,он был поэтом
На привередливых,пришпоренных конях;
Сломавшим страх,сорвавшим голос в струны
И затопившим сердца корабли,
Надрывом Гамлета.И спОлохом пурпурным
Он уходил в неведомый пролив.
Остались песни,музыка и роли.
Осталась память.Что ещё желать.
Ему при жизни не хватало воли,
Но как иначе правду распознать.
Кривая ложь.Тупая боль надрыва.
"Юродивый"в"юродивой"стране.
Не удержались кони у обрыва,
Строкою захрипели в быстрине.
2001 2017 г.