Опять война и я сдаюсь.
Стою под пулями укоров.
Я ничего так не боюсь
как откровенных разговоров.
Шаги на скользкие ступени.
И тихий шепот до утра.
Ломая ритм танцуют тени
у погребального костра.
Мы шарим светом по кустам.
Мы волосы поставим лаком.
Потом цветы возложим там,
там где стояли шлюхи раком.
Они родят не разгибаясь.
Ублюдков вечности родят.
Находим смысл и в нём теряясь
пьем вдохновение как яд.
Давно покинуто зимовье.
С безумным ангелом на ты.
Ведь есть лекарство от здоровья.
И есть рецепт от красоты.
А мы картины рисовали.
Боялись снов и темноты.
Мы жгли костры и *** совали
в фонтан духовной красоты.
Есть два ответа для поэта.
Познание даёт нам гад.
Ведь есть река с названьем Лета.
И есть замерзший водопад.
Мы так увлечены игрою.
( Игра идёт уже давно )
Но карты мечены судьбою.
Мы проиграем всё равно.
Лекарства выжигают вены.
В ушах гремит тяжёлый рок.
У нас нет свойств. Мы - манекены.
Вся жизнь - театр. Бог - игрок.
А смысл заложен между строк.
Порок заполнил всё сознанье.
А правда это наказанье.
И как всегда она не впрок.
По пальцам пробегает ток.
Восток лучами Солнца режет.
Кровь заполняет кровосток.
А смерть ласкает, манит, нежит...
И ничего уже не жаль.
Жизнь - это басня.
Смерть - мораль.