В день, который кажется бездарным,
сотканным из пошлых мелочей,
прилетает ветер заполярный
лейтенантской юности моей.
Как и удается-то такое:
не пространство пролетев – года,
день пустейший юным непокоем
зарядить, да так чтоб не пропал,
не прошел без пользы и без страсти,
сгинув без следа в календаре.
Хорошо, что так он самовластен,
и с тех пор - ничуть не постарел…