Точит камень вода,
кровь же точит века,
проплывают года
как забвенья река.
Остаётся нам даль
и рассвет на костях,
вечной вьюги февраль
и сон в мёртвых глазах...
Жизни как листопад
осыпаются вниз,
пишет смерть на свой лад
за эскизом эскиз...
В нём прекрасного нет
только слёзы да вой,
скорбных слов этикет,
да дух боли пустой.
Человек есть цветок,
он сияет лишь миг,
но во тьме как итог
он найдёт свой родник
если духом своим,
в свете жизни своей,
не растает как дым
средь безвольных теней.