В лесу пустуют шалаши,
А рядом проданы квартиры,
Где все,но только нет души,
Там запах свежего сортира.
Сейчас без них не строят дом,
Так и должно всегда быть,вроде,
Но,почему из тех хором,
Любовь,как гость к себе уходит.
Туда,где лес и,где поля,
Где море чувств не знает края,
Где в небо смотрят тополя,
Мечтая хоть коснуться Рая.
А может быть совсем не так,
И настоящее в натуре.
Любовь доступна и проста,
Она гуляет,пьет и курит.
В порывах похоти грешит,
А тут,конечно не до Бога,
В лесу пустуют шалаши,
А их осталось так не много.