начинается день не рассветом, а лунной молитвою,
не простуженным солнцем, а ветра прощальным вытьем.
сигареты и кофе, плохие, похоже, арбитры -
не смогли рассудить битву ночи с родившимся днем.
вот и я не хочу тупо блеять о том, что все будет,
что минует планета безвременье духа Творца.
солнцем бьется рассвет в стекол мерзлый заснеженный бубен,
будто чья-то не вовремя взмывшая к небу душа.
и на росчерк пера зимне-огненной птицы мороза
мне теперь наплевать, знаю, каяться вряд ли резон.
у вселенной наверное приступ вселенский склероза -
и планета укрыта в зимы беспросветный сезон.
а народец бузит, делит страны на касты и кости,
надышаться не может свободою дьявольских благ.
да уймитесь, ату, мы здесь пришлые временем гости,
и так короток в бездну безвременья призрачный шаг.