Я люблю пошалить на досуге
и в мечтах иногда обалдеть,
закружиться, как вихри при вьюге,
ошалелым на женщин смотреть.
Ими мог любоваться часами,
но, не выдержав бурь, воспылать.
Сколько можешь ты, юность босая,
чувства спелые колким топтать?
Унижать, восхвалять временами,
нервы вытянув, как полотно,
не умерив во мне пыл с годами,
коль на свете мне жить суждено.
Сколько я пережив, передумал,
но любви был я верен всегда,
был я нежным в ней, изредка грубым,
но себя не жалел никогда.
Изнывал, но измученным клялся,
что я вновь пережить всё готов,
даже если в ногах я валялся
и прощенью мешал зычный рёв.
Даже если мне мутные очи
застилал непролазный туман,
если Бог мне страданья пророчил
и преследовал глухо обман.
Жить в любви ошалевшим, прекрасно,
пусть настигнет любовь, как весна,
помню я, что любить не опасно,
даже если любовь та без сна.
Рассуждая о всём на досуге,
непременно хочу я болеть,
той любовью, что крутит, как вьюга,
и не даст раньше срока сгореть.
Январь 2001г.